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domingo, 30 de enero de 2011

Llenando lo llenado.

De sueños surrealistas que aspiran los anhelos somnolientos de lo onírico
Lleno mis alvéolos,
Y suspiro.
De recuerdos alusivos que en mi memoria perecen,
Llenaré mis pasos marcados
Y seguiré la vereda.
De ecuaciones convergentes a puntos singulares en las cuevas de los ciclos límite
Llenaré los espacios vacíos de mi cuarto
Y remodelare mi entorno

De cactus fractalosos que desborden patrones, llenaré mis ojos.
De estrellas sinfónicas que tocan en fugas, llenare mi razón
Llenare mis locuras de abejas de miel y luciérnagas lucidas revoloteando por todos los horizontes
Llenare mis manos del barro sagital, y de la tiza que da colores tenues al caminar

Llenare de rosas mis poemas y
Les pondré olores a las semillas
Y llenando lleno mi atiborrada completes saturada
¡En donde quiero llenar de ti, mis días…..!

Poema de Desamor.

Me interesas,
Realmente, indiscutiblemente me interesas.
Me interesa más tu sombra que el dominio del mundo
Tu sonrisa que las palomas que vuelan,
Más  interesa tu presencia en un día cualquiera
Que el fin del los tiempos o la ecuación exacta.

Me interesa y quiero cambiar tus sonrisas por girasoles
Tus miradas por poemas
Tu existencia por eternidad,
Ya no puedo pensarme sin tu vida,
No quiero pasar más tiempo sin tu presencia,
Ya no puedo mentirme, ni huirme sin dejar de un lado
El arco iris que deslumbro a mi paso cuando sé de ti.

Te escribe mi corazón el que se abre,
Mi necesidad que  se hace vulnerable,
Te entrego mi sentir a bocanadas.

Porque me interesa tu sonrisa y hacer que ella sea mi pan de cada día
Tu felicidad y ser tu causa,
Me interesa tu deseo y ser tu amante
Y vivirte, y reírte, y contare como me cuento a mi mismo
De tu caminar en el mundo.

Me interesas,
Y cuando digo me interesas me refiero a que el sol salga de tu vientre
Y la inocencia de la metáfora.

miércoles, 26 de enero de 2011

Algo sobre la teoría de improbabilidades.

No entiendo,
Intentaré explicarlo por deducción,
Estamos llenos de universo,
De constelaciones, llenos de galaxias,
Tenemos en el todo cuantos sistemas solares queremos,
Aturdidos de planetas, planetoides,
Satélites, cometas, asteroides….
Después continentes, países,
Estados, municipios… Tú.


Tenemos tiempo de sobra,
Milenios, siglos, décadas,
Lustros, años, meses, horas,
(Hay más tiempo que vida)
Y entre todo este lapso temporal
Una coincidencia…. Tú


Por doquier hay personas,
Cadáveres, miradas pérdidas,
Marchas Pro-Todo
Contra- Todo,
Millones de ojos que aturden,
He aquí a Napoleón, Lennon, Gauss,
Nietzsche, Liszt, el vecino,
El peluquero, la mesera…. Tú

Inundados de teorías,
De formas estilizadas de pensar,
Budismo, topología algebraica,
Capitalismo, filosofía kantiana,
Reggae, las vanguardias,
Y yo, ¡Yo admiro a la incertidumbre!
¡Incertidumbre ahí te voy!

Bajo cada sonrisa, una pasión,
La química, esgrima, pintura,
Fen-shui, soledad, sexualidad,
Salto de altura…. Tú.

Y de la existencia puedo decir,
Hondamente,
Día a día,
De tu nombre,
La dicha.
(Gracias a dios que eres tú y no otra, si no tu misma)

martes, 25 de enero de 2011

Burdel urbano.

Me rehúso a creer que somos,
Lo que somos,
Nuestro estrado físico, externo,
Que valgamos por lo sucio de nuestra cara,
Me rehúso y cada vez que flaqueo,
Renazco con mayor enjundia,
Mi teoría:
Somos lo que pensamos,
Lo que creamos,
Lo que decimos,
Lo que decidimos.

La humanidad se ha tirado por la brecha,
Por globalizar la imagen,

¿Dónde quedo lo que realmente somos?
¿Dónde quedo la individualidad?
Somos esclavos de estereotipos,
De la postura,
Hijos de la imagen.

Nadie escoge el físico que le toca,
Nadie escoge su mano
Sus ojos,
Nadie, eso es mundano,
Colapso existencial,
He nacido en un burdel urbano.

Poema Corto número XXI

XXI.
Otro más para tu colección de poemas,
Para que lo pongas en tus trofeos de la sala,
O lo utilices como asentaderas de la mesa,
O venderlo en una subasta,
¿Qué más da?
Si al final en las noches de penumbra,
Cuando mis ojos intentan respirar,
Te busco a tientas en los suburbios de mi cuarto,
Y tú no estarás.
Sopa de verduras.

Poema Corto número XIX

XIX
El día en que escriba como Goethe, seré escritor,
El día en que declame como Sabines, seré declamador,
El día en que haga poesía con la sutileza con la que la hacía Neruda, seré poeta,
El día en que cree un cuento como aquellos implantes de Borges, seré cuentista,
Antes de eso no es necesario preocuparme tanto.

Poema Corto número XVI

XVI

El corazón esta pintado de negro,
La verdad por su peso cae,
Ahora el pesimismo empieza
La vida decae.

Sobre las patas.

¡No!, tú no me haces que tenga ilusión por ti,
Soy yo el que se ilusiona,
Soy yo el que creo una ilusión hacia ti,
Él que se enamora de ti,
Pero eso si, tu eres la que despierta esa ilusión por ti, la única.
Si tuviera una pata en frente de mis narices,
Una pata que me hiciera el desayuno por las mañanas,
O el amor por las noches,
No amanecería tan feliz como amanezco a tu lado,
 Despierto temprano,
Me alisto,
Te sonrío, salgo, saludo al vecino, y soy cordial,
Y entonces se transcurre el día en ser mejor persona,
En la ilusión de ti,
Y en el amor que te entrego.

Rima IV.

Durante bastante tiempo he pensado,
Adornar tu vida con un soneto,
Navegando con un sueño secreto,
Inventando lo que nunca ha pasado,


En momentos me encuentro en un estado,
Lúcido para dictar el decreto,
La forma de sentirme completo,
(Ahora y siempre) es tenerte a mi lado.

San Miguel Allende.

Endecasílabos
 San Miguel de Allende colorido,
Gótico, ornamentado, pintoresco,
Dichoso te contempla Guanajuato,
Como su hijo, de la gloria recibida.

San Miguel de Allende apasionado,
De tus calles has creado tu santuario,
Cada una con su toque fantástico,
Construidos por un ser encantado.

Rima III (cuasi-soneto)

¿Alguna vez te has visto en el espejo.
Sabiendo que no eres tu a quien observas?
Encuentro contigo mismo y preservas
Tu yo desconocido en el espejo.

Recóndito llega el amor perplejo,
Ensimismado la ilusión conservas,
Y entregas todo de ti sin reservas,
Utilizando el juego del cortejo,

Debo admitir un poco de confusión
En mareas rosadas y fractales,
Por el desden de mi real condición,

Soslayando sus constantes señales,
Que conlleve la más amplia emoción
En la vida llena de panales.

Llorar.

Tengo muchas ganas de llorar,
Pero no con ese llanto lastimero de tristeza,
Ni con ese llanto de pereza, o de desamor,

Tengo ganas de llorar para liberarme
Para limpiar mi alma y respirar
Llorar mucho tiempo, horas, días si es necesario,
Llorarlo todo, llorar escusados, demonios, alacranes y sábanas.
Llorar capitales, traumas inconscientes, llorar capitalismos y desdenes,
Que se pudran los naranjos, no me interesa,
Que flaquee la torre Eiffel, o caiga un huracán sobre las antillas,
Me vale un sorbete, me tiene sin importancia alguna.

Esto de llorar es divertido, ¿que más da el perder la cordura en un manojo de lágrimas?
Tengo el vago presentimiento de que necesito exilio,
Soledad, que llenas mis pulmones con tu rubor morado,
Caudal interno de las aguas puras expropiadas,
Agua airada en las pompas volátiles y lúgubres,
Ansiedad de sentirme desdichado
Para saborear que mi pesar esta sofocado,
Y es que mi vida perece inmóvil
Desde hae seis meses: ¡parado!

A la Tía Lucy II

Soy como un pedazo de ti, contigo,
Congénito, los dos locos no vamos al punto,
Llegamos por todos lados,
Ah tía Lucy siga caminando con su bastón de años
Y su orgullo bien obtenido al paso,
No hay que dejar nada para mañana,
No pare de hablar,
Tiene una vida que contar,
Mucho que decir, como si los oídos te escucharan, (y les importara)
Como si de ti fuéramos,
Usted hable y hable y hable…
Ah que flaca esta usted tía Lucy,
Como si la muerte te hubiera poseído hace ya bastante tiempo.

Acerca de una mujer que llora.

Una mujer que llora
Tiene un poder callado de parar el mundo por unos largos segundos,
Tiene un aura que la protege opacando la dulzura de sus ojos.

¡No consumas de tus ojos el brillo!
¡No llores más, elegante trino!
Sonríe que la vida se agota,
Y la felicidad solo llega del desasosiego.
Culpa del suspiro, teniente del desamor,
Penumbra del que calla,
Y en silencio, las lágrimas de los ojos verdes reposan
Y añejan el sentir, princesa.
Del carisma renacen las ilusiones,
De la mano, la pasión del absuelto,
De la carne el evaporado silencio.

Consume de tus labios el gemido,
Y resplandece con tus ojos verdes,
Del ensueño has el pacto perfecto,
Y llena tus pulmones con el aire eterno.

martes, 18 de enero de 2011

Poema corto número XIV

XIV
¿Cuántas palabras de amor pueden escribirse en una página?
¿Mil?, ¿16,500?, ¿3,351?
¿Y a quién le importa?
Hay ciertas cosas que no vale la pena parametrizar,
¿O no?

Porque hasta el día de hoy no he podido separar,
La poesía de las matemáticas,
Ni viceversa,
Será por eso que soy tan feliz…

poema corto numero X.

X.
Mirad a los viejos,
En la calle de Galeana
Su mirada triste e inánime
Con las que absorben la juventud,
De cualquier movimiento en desmedida.

Pequeño poema corto número VII.

VII.
Escupes a la belleza existencial con tu presencia
Y ese nefasto ruido llamado para ti música,
¿Por qué? ¿A que hora se ha vuelto esto tan indecente?
México es un animal con retraso mental,
Y blasfemias, como  tú, sin pudor y sin madre.
Hedor de liendres.
Atropello y paga al mezquino,
Hijo del ignoto, homo-aberración.

lunes, 17 de enero de 2011

Tender la mano a la incertidumbre...

Uno nunca sabe que puede encontrar en una pecera,
Se mete la cara,
Se abren los ojos,
Sonríe el alma,
Y una buena noche aparece frente a ti una sirena,

Uno habla, como merolico,
Acerca de la ironía de la ilusión,
Promueve la utopía de la felicidad,
El silbido de la ausencia,
La rebelión del sentir,
Y de pronto ¡puff!
Esta frente a la mujer ideal,

Uno tiende placenteramente la mano a la incertidumbre,
Al refugio de un sexto sentido,
Anhela lo desconocido,
Y espera lo que viene,
Recolecta momentos imaginarios,
Y un buen día,
El destino se sienta a tu lado,
Y te invita, sonriendo, a seducir al futuro.

Rimas

I.
Colosal palacio de bellas artes,
Deja admirar tu infinita belleza,
A los hombres que reclaman con certeza,
La inmensidad de todos tus baluartes.

II.
En el punto más alto de un cumbre,
Donde estas más cerca de lo celestial,
Esta la sangre derramada en el manantial.


Soneto II.


Tengo ganas trémulas de besarte,
Contemplo tus labios con esperanza,
Dulces, perpetuos, como una alabanza,
Un beso de nuez podría robarte.


Inquieto pienso en poder alcanzarte,
Intentando no perder la templanza,
Mi corazón labrado se abalanza
A la loca idea de enamorarte.


Pero los sueños tornan a salados
Cuando besar es un fin imposible,
Pues a otro tus días son entregados.


Seguiré así mi destino temible,
A la espera de unos besos vendados
Deshojando mis poemas sensibles.......

sobre una tumba

Sobre una tumba.
Alabado seas hombre en el olvido,
Que yaces bajo la tierra del panteón,
Sucumbidos bajo los efectos de los mortales,
Que absorbes en bocanadas de juventud,
Bajo el carisma yace la muerte
Muerte en el olvido.

Tomo café y observo....

Tomo café y observo,
Soy un expectante de mí alrededor,
De la gente y sus platicas de ecos,
De la fragilidad de la realidad
                        Que me rodea,
Soy un espectador de mi vida,
Yo por fuera,
Puedo verme a los ojos,
Puedo ver mis derroches,
Mis pecados,
Mis desvaríos.
Y heme aquí, donde pasado,
Futuro,
Presente,
Convergen sin importancia.

Poema corto numero VI.

VI.
Mi encierro subyace,
Bajo el fulgor de tus palabras,
Y bajo la incidencia de tus pensamientos,
Recae mi debilidad.

Poema corto numero V.

V.
Llenémonos de pensamientos terrenales y urbanos,
Llenémonos de amor, de desamor, de paz, de Felicidad y todas esas tonterías,
Caminemos el sendero de la incertidumbre
Y nombremos los colores de la cereza…

No regreses...

No regreses a su lado bastardo,
¿No ves que los niños crecen cada día mas rápido,
Y el clima esta cambiando, la tierra se esta enfriando?
Esta noche me aturde como el zumbido de un mosquito,
O las palabras del olvido.

Mírate en un espejo de agua,
Contémplate de pies a cabeza,
Empólvate con el talco de la conciencia,
Asómate en la ventana del recuerdo,
(Solo hay que asomarse)
¡Admírate! Pero no regreses con él.

¿Alguna vez te ha escrito una lluvia de poemas,
O ha vislumbrado en tus pupilas el desértico infinito?
¡Venerarte como la rosa en mano ajena,
Escalarte como la montaña más alta,
Mirarte como los viejos enamorados miran el presente,
Disfrutarte como se disfruta el atardecer mas hermoso!

Hoy vi una viejita y un viejito debajo de un reloj del suburbano,
Él la tomaba de la mano como un adolescente empedernido,
Y calidamente la abrazaba con la gloria de un pequeño,
 ¡Que hermosa fotografía guardada en los archivos de mi mente!
Ella vestida con el sol en sus rodillas, y luces de neón cobijando su mirada,
Él simplemente la amaba con el ímpetu venidero de una tarde de enero,
¡Como muere enero con los alcatraces!
¡Ah que maravilloso amor el de las personas de la tercera edad,
Tierno y fresco como la sandia del corazón!

¡Vuela hasta los puertos mas lejanos,
Rodéate de bellas flores del ensueño,
Mézclate por los aromas esparcidos por el mundo,
Y báñate con cascadas de galaxias!

¡Viaja a tus adentros,
Conoce nuevos mundos,
Llora con el silbido del viento,
Convierte tus alegrías en sumatoria,
Y no regreses a su lado bastardo.

Estas hecha de ti....

Estas hecha de ti,
De castañas serpenteantes del Líbano,
De barro codicioso, y aceites penetrante,
De voz de trino y almendras,
De ojos de delirio,
Pasión compacta;
Mi libélula, mi gaviota,
Mi castaña, mía.

Delicado sorbo de café viviente,
Música de rascacielos,
Vientre aceitunado de cincel,
Mi rocío, mi penumbra,
Mi poesía, mía;
Mi soledad.

viernes, 14 de enero de 2011

Sepelio

Los convoco amigos míos,
Gente que vivió conmigo,
Convoco a los despreciados,
A los ausentes,
A los de gabardina gris,
Convoco a los locos,
A los que van en zancos,
A la muerte misma,
Y al Dios  inexistente y condenado
A mi sepelio en vida. ¿Por qué no?

Bailaremos el danzón del deceso,
Beberemos un tinto relajado,
Y tomaremos hasta que la vida nos alcance


Sinmigo mismo

¡Que difícil es vivir siempre conmigo mismo!
(Hay veces que quisiera meterme en un baúl,
Y guardarme,
O enrollarme como un calcetín,
Y guardarme en una cajonera,
E irme a tomar unas cervezas solo,
Sinmigo mismo
(Sin mi))

otro poema corto número XVII

XVII
Me dieron unas pequeñas,
Diminutas,
Enanas ganas
De decirte lo mucho,
Lo grande,
Lo exorbitante,
Lo enorme,
Lo colosal,
Lo monumental
Que te quiero.
(Menos mal que no es lo contrario)

poema corto número XI

XI
Dios esta lleno de sintaxis,
De pronosticaciones falsas,
Y de contradicciones.

V.

Bebamos los sonetos de Petrarca,
Extrayéndole toda su belleza,
Atizando el sentir con ligereza,
Contemplando el lenguaje del monarca,
Acercaos a leerla patriarca,
Pues de quien lo busca tendrá la certeza,
De encontrar su mano, con nobleza.

En mi cabeza hay un mundo

Mis estudios que me autorealizo han mostrado datos sorprendentes.
He descubierto que tengo un mundo  dentro de mi cabeza
O tal vez dos
En ese mundo hay un Alfredo prima, y una Sara prima, y un Mario prima, y chocolates
En ese mundo también hay muchos colores revueltos
Cada uno con una combinación distinta,
Uno, y otro.
En ese mundo hay mujeres enanas gruñonas que no dejan dormir
Y sueños que se levantan de madrugada.
En ese mundo vive la quinta sinfonía de Beethoven atrapada en un jarrón de vidrio.
En ese mundo
Hay una necesidad constante de escribir, y en ese mundo los poetas se revisten de ecuaciones.
Todos tienen un picnic a las seis, los ladrones, las viejitas que cruzan calles, los perros policías, las estatuas y los miedos disfrazados de gabardinas
En ese mundo los caballos corren en el cielo, y el cielo es finito,
Tan finito
Como la cantidad de arena en el mar, un mar de azules extraños
Azul-violeta, azul rojizo, azul amarilloso blanco.
De ese mundo sale la poesía que llama a la puerta (la mía)
Y al abrir me pide infaliblemente que la escriba
No me deja en paz hasta que lo hago, pero,
He de aclarar que cada segundo en el cual me tarde
Ella agoniza
Y no vuelve a ser la misma
¡Como quisiera vivir siempre con una pluma pegada a mi mano y un papel bajo el brazo!
Nunca avisa la musa cuando irá a saludarte,
Siempre llega inesperadamente
Hubo hace tiempo
Algunos poetas que buscaban drogas naturales para que llegara la musa a sus oídos
Después inventaron las drogas artificiales, como los fuegos pirotécnicos
Pero al final
Estoy convencido
Que la inspiración es azarosa
Y llega
Y te busca en cada rincón del mundo que vive en tu cabeza
Y te encuentra
Creo que nos llevamos bien ya que a menudo me visita
En mi cabeza hay un mundo donde los negros juegan damas con lo blancos,
Donde hablar de la equidad es un asunto ya erradicado.
Hay veces que hay ratones con manchas solares
Y remolinos de hojas de otoño.
En ese mundo no existe el mejor matemático,
Y la mujer perfectamente imperfecta.
En ese mundo existen poemas danzando
Y crepúsculos pausados.
Y los gatos
Dejan de maullar con un control remoto, que todavía no he encontrado.
Los meses no pasan, no existen, el tiempo se disloca, y yo….
Yo solo observo desde afuera todas las locuras que hacen los de adentro….

Soneto III.

Soneto III.

Puedo escuchar en paz a mis deidades,
Que me aconsejan sigilosamente
No esconderme tan minuciosamente,
En mis variadas personalidades.

Dejo de lado las banalidades,
Y abro mi corazón como un demente,
Pensando en trascender eternamente,
Desarrollando mis tonalidades.

Pero cuando me miras con desprecio,
Y la soledad sujeta mi mano
Entonces el hado es más ruin y recio

Así refuerzo el caminar mundano,
Y me he de volver insolente y necio
Para conquistar el pensar humano.

Yo no te doy gracias dios...

“El amor clásico es prostitución,
¿Será que quiero encontrar algo que no lo sea?”

Yo no te doy gracias dios,
Por hacer de mí un ser sano y completo,
No lo puedo hacer….
Tampoco puedo darte las gracias
Por hacer de mí un ser pensante,
Que te pueda cuestionar,
Hacer y deshacer tu existencia a placer...
No es que desprecie la salud,
Y mucho menos reniegue del cuerpo dado,
Simplemente, todo lo que tenga que ver con el cuerpo,
Es común, normal y sobreestimado,
Pero mi pensamiento es lo que agradezco
Delirante sin ser genio,
Fuera de lo común,
Un poco etéreo,
Porque con este cerebro
Puedo llegar a preservar
O a Matar tus enseñanzas.

Besar

Besar a alguien con la pasión perdida del sol renaciente,
Con ese cariño retorico y esa abstinencia delgada,
Besar con esa entrega deseada,
Besar on fragilidad,
Con entrega,
Con el sentir de una rafaga celeste,
Besar como nunca antes se ha besado,
Con esa utopia,
Con esa enajenación,
Con ese iris,
Besar, pero realmene besar,
Vamos a besarnos amor, hondamente, sinceramente, eternamente,
Con ese beso categorico de recuerdo,
Creando nuevos besos de besos ya existentes.

miércoles, 12 de enero de 2011

Poema a unos ojos.

Poema a unos ojos.

Poema a unos ojos que son por sí mismos un ser,
Poema a unos ojos que son un alma entera,
Poema a unos ojos que cuando lloran esculpen una cueva,
Poema a zafiros, a cantaros,
A medusas incandescentes
Flotando perspicazmente en el abismo universal,
Ojos ultramar, lujuriosa claridad.
Poema a unos ojos etéreos y sin pasado,
Poema a unos ojos lobeznos, color de frutos,
A los que labran riachuelos de claridad,
A los que iluminan, como lámparas, las noches desnudas,
Poema a una mujer pegada a unos ojos risueños,
Poema a sus pestañas nebulosas,
A la coyuntura existencial donde vacían su fulgor,
Calidos sinodales de mis derrotas y mis apatías.
Poema a unos ojos que están hechos de vapor de luz,
Poema a unos ojos llenos de ecos silenciosos,
Poema a unos ojos que me cobijaran esta noche,
Y la posterior.

otro de mis pequeños poemas cortos IX

IX.
Amanecí con un humor ligero,
Mis ojos llanos y lentos no quieren despertar.

endecasilabos

Al principio todo estaba escrito en endecasílabos,
Las palabras, derretidas como la cera,
Hacían del todo la esencial materia,
Antes del nombre no existe nada,
Y ahora, hay palabras estridentes
Que hacen que tirite nuestro oído,
Palabras como fluidos homogéneos,
Imperceptibles en el aire,
Palabras como fluidos, amor, linaje,
Felicidad, diversidad, el todo, la nada,
Vacío. El vacío.
La palabra vacío contiene tanta materia,
Y observo mi pluma llena de suspiros.
Es fácil decirlo todo, sin decir nada realmente,
Encontrando respuestas aleatorias,
Cada persona, cada ojo, cada corazón,
Digiere la palabra “soledad” a su manera,
Como si tuviéramos un racimo infinito
De paradójicas subjetividades,
Comamos los respiros,
Bailemos con los rayos del sol
Vivamos la evaporación
Y después, sentémonos en el regocijo
De la bocanada de la ausencia a escuchar
Los ruidos de la naturaleza.

No tengo ganas de desayunar...

No tengo ganas de desayunar,
Ni de mirarme en un espejo tranquilamente mientras pasan las horas,
No tengo ganas de pensar,
Tic- tac- tic- tac.
Remolinos de viento en mis adentros,
Me siento seco, atolondrado, sofocado,
Me tengo miedo y a la vez pereza,
Tengo tanto por hacer, y me queda tanto,
Y a la vez tan poco lápiz,
Pero solo es por un momento,
Un pequeño momento de infertilidad mental,
Ya he crecido un poco
Y me doy cuenta que dejo huellas de gigante,
Es hora de bajar y tomarme un café,
Y de no terminar este poema

SONETO A MI PADRE.

SONETO A MI PADRE.

INSULSO CAMINO LES HAS DEJADO
A AQUELLOS QUE DE TU HERENCIA HAN NACIDO,
PUES TU DEBER PRIMORDIAL NO HAS CUMPLIDO,
DÁNDOLES UN DESTINO LIMITADO.

EL ECO DE TU CAMINAR CANSADO,
Y OSAR LLAMARME MALAGRADECIDO,
DEMUESTRA LO POCO QUE HAS CONOCIDO,
A QUIEN SUELES LLAMAR “UN HIJO AMADO”

NO SE EXIGE AMOR SOLO POR DAR VIDA,
NI RESPETO SIN HALLARSE HONORABLE,
LA TERNURA SE GANA SI ES VIVIDA.

MÁS SI LA DECEPCIÓN ES CONDENABLE,
Y PIENSAS QUE MI EXISTENCIA ESTA HUNDIDA,
RECUERDA BIEN QUE TODO ES CUESTIONABLE

Para Delia

He llenado un globo con los te extraños que han salido de mis pensamientos
Desde que se que te vas a lo lejos
Y no llevo ni siquiera un par de días en saberlo.
Lo mejor que le puede pasar a un loco es estar a lado de otro loco
Dos locos pueden estar en silencio, y entenderse a la perfección,
Vibran a la misma frecuencia, y están sincronizados
Quien no este loco no puede entender una frase como
“La única diferencia entre un loco y yo, es que yo no estoy loco”,
O, “en el amor siempre hay algo de locura, en la locura siempre hay algo de razón”
En fin, cosas de esas.
Pero este poema es un poema sincero,
Y sinceramente con sinceridad sincerada quiero decirte que te extrañare
Es de locos vivir la vida, de locos es sentir,
No hay mejor vida que en la que se vive, y mas aun, quien no vive no tiene vida

Uno olvida, pero no olvida el que recuerda,
Y que es recordado se consagra,
Entre todos mis locos, he encontrado personajes
A los cuales después de mucho tiempo
Te los encuentras en las sombras,
O en las vías, o en algún parque, o alguna reunión
Y siguen brillando al mismo espectro,
Como si no hubiese pasado el tiempo,

¿Sientes aquellos acordes que caen sobre la cabeza?
Van uno a uno haciendo la melodiosa llovizna,
Si he de escribir descalzo, esperare no resfriarme
Y seguir viendo mes tras mes la luna llenarse
Si combinamos el eterno sabor del sol bajo los parpados
Y cerramos los ojos en aquellos que queremos
Escucharemos el quejumbroso destino hablando
De los desaparecidos.

Cobijémonos con nuevos atardeceres
Observemos la lucha interminable
Cantemos los sueños provenientes
Y de la nada los reencuentros fugaces

Hasta pronto!

lunes, 10 de enero de 2011

Oda a una mujer astronauta.

Oda a una mujer astronauta.

Mujer que cautivas a las estrellas,
Recítame tus más grandes sueños,
Un día viajaras al infinito,
Platicaras con Dios en las galaxias,
Y me recordaras visitando las Pléyades,
Representaras con fuerza a los hombres
Levantando el estandarte de olivos.
Mujer astronauta,
Dadme una bocanada de vacío,
Convirtiéndote así en antología,
¡Antología de belleza y destino!

¡Dichosa tu entre todas las mujeres!
Pues tienes la facultad de destellar,
Has nacido para llegar muy lejos,
Y sobre la cresta lunar,
Mirando los ojos de la Tierra,
Consumada, brillarás.

A Rodrigo Aguilar.

Él toma vino tinto en su terraza limpiando la luna con su mirada, Ausente, descubre bajo cada trago que toma, la soledad que se acrecienta. La vida le ha pagado mal últimamente, la vida (su vida) esta en crisis. Como anhela los tiempos de añoranza. Él esta embriagado de su ausencia, ausencia de todos, el tiempo, viejo enemigo, lo ha dejado a la par de si mismo, no hay nadie que lo rodee, nadie quien lo llore, nadie quien lo espere, no hay un alma vagabunda que a la orilla del cuarto, lo consuele. Larga noche, y a cada sorbo se siente mas y mas desdichado, lo parpados velaran esta noche, los parpados mojados atraen el delicado veneno de los recuerdos, el suave color de la nostalgia. Él llora con la luna, su única oyente, la luna que no tiene a donde ir, ha de resignarse al abandono, aquellos que prometieron el siempre, han desaparecido por convicción, cruda realidad patógena, pasan así las horas, el con el dolor en la mano, y el suicidio en la espalda, acuchillándole de nuevo las heridas, pasan así las botellas hasta que ya no puede levantarse, y aunque se levante no tiene a donde ir. La soledad te persigue a donde vayas, dejándote por ratos para regresar penetrantemente con mas rabia. Él no sabe que le hizo a la soledad, para que se quedara con él, rodeando por sus entrañas. Él se arrastra hasta la pluma, y escribe estas palabras, metástasis, el escritor es él, y el se convierte en el escritor, pero el escritor esta cuerdo, y él ha perdido el raciocinio, su otro yo de siempre, viejo amigo. Poco a poco cae la mañana venidera, el rocío colorido de brazos  de sol, la despedida de la luna, y el vagar diario, por el despertar matutino. Lo inevitable, el inevitable susurro del pseudo, que regresa solo, a su destino, adiós poeta, adiós descalzo, buen día. 

Me interesa usted.

Me interesa usted…

Me interesa usted con todas las risas de ancianos que se carga detrás,
Me interesa con la obstinación de la brizna fresca de la mañana venidera
Y con los sonámbulos deseos de sus pasos nocturnos,
Me interesa, no lo niego, ya no puedo negarlo,
Porque he de confesar, silenciosamente hablando,
Que me interesa crear en usted una sonrisa diaria,
Imaginar la lentitud con la que se posterga lo interminable,
Y de usted crear la nube a la que persigue mi esperanza.

Me interesa toda usted, desde cada palmo,
Cada secreto conocido, y cada desconocido desden,
Me interesa su loquera, su alegría, su pasado y su inocencia,
Su persona, su figura, su delicado vals que lleva en su recorrido viajero
Que pasa por cada galaxia, solo unos instantes.
He de confesar que me interesa su mirada,
Cada suspiro que deja como cristales en el aire,
Cada tacto surreal que de usted brota como si viniese del vacío,
Y cada elocuencia que recorre en su sangre transformándose en
Una oscilación de fragmentos de luz que armonizan el universo.

Ya no puedo callarme, contenerme es inevitable,
Debo decirlo, gritarlo siquiera a todos los infinitos que me rodean,
Y heme aquí diciéndole que me interesa,
Porque quiero que este a mi lado,
Y a mi lado escribirle todas las tonalidades,
He oído de lo perfumado de los recuerdos,
De la caricia que contienen todas las armonía danzantes póstumas,
De la imagen clara de los santos,
Pero nada se parece a usted cuando sale de entre la nada,
Y sonríe y pizpireta,
Y entonces ese tenue afán se queda en mi cabeza por inagotables momentos.
He de capturar su sonrisa en mi recuerdo y vivirla de nuevo.

Me interesa,
Realmente, indiscutiblemente me interesa.
Me interesa más tu sombra que el dominio del mundo
Tu sonrisa que las palomas que vuelan,
Más  interesa tu presencia en un día cualquiera
Que el fin del los tiempos o la ecuación exacta.

Me interesa y quiero cambiar tus sonrisas por girasoles
Tus miradas por poemas
Tu existencia por eternidad,
No quiero pasar más tiempo sin tu presencia,
Ya no puedo mentirme, ni huirme, sin dejar de un lado
El arco iris que deslumbro a mi paso cuando sé de ti.

Me interesa usted,
Realmente me interesa,
Con todo lo que conlleve decirlo…..
Con todo lo que esas palabras den significado…
Me interesa….

III de mis pequeños poemas

III.
Perdido en una banda de Moebius,
¿Alguien ha visto la salida?
¿Porque hay personas en zancos?

II de mis pequeños poemas

II.
¡Necesito un descanso de mi mismo!
¿A dónde podré ir a donde  no vaya?

sábado, 8 de enero de 2011

uno de mis pequeños poemas

I.
De la nada,
Detrás de la puerta,
O escondida en el armario,
Otra vez tú…

VI.

VI.
Me gustan las probabilidades pequeñas, la teoría de la probabilidad.
He de decir que lo rige todo.
Y la vida mía es una falla de esas probabilidades,
Un espécimen raro,
Un Aleph cero,
El negrito en el arroz.

He hablado con los viejos, en la búsqueda de la verdad.

I.
He hablado con los viejos, en la búsqueda de la verdad.
Uno de ellos me dijo que la tenia,
En un frasco diminuto que se había tragado,
Y otro me dijo que me diría la receta,
Y cuando acercó sus labios, se quedo callado.
¿Cómo interpretar esos datos?

Me he acercado a los niños en la búsqueda de la pureza,
Uno me ha dado una hoja en blanco,
Otro, no ha parado de reír de la forma en la que visto,
Otro me dio una pócima mágica que contenía
Colas de lagartijas, tierra, cenizas de cigarro, flores y servido en un caracol muerto
Y aun así, no la he encontrado,
¿Qué estoy buscando mal?

He hablado con las parejas en busca del amor,
Con los ciegos en busca de la obscuridad,
Con los negros en busca de la libertad,
Con los poetas en busca de la belleza,
Y nada, nadie, nadie carga consigo un jarroncillo indestructibles con la esencia que busco.
Creo que me he vuelto loco.

Últimamente disfruto más los pequeños placeres...

Últimamente disfruto más los pequeños placeres,
Pequeños, pequeños, pequeños,
Como la respiración,
O el paso del aire entre mi cabello,
En una ecuación de Bernoulli.

El ver la creatividad natural del atardecer,
O a ver a Dotis observándome por entre las rendijas.
Disfruto más amargo y más profundo,
La noche y los desvelos que vienen con ella,
Disfruto no enamorarme, y sentir mi ego pasar ente mis dedos,
Y amar aquello que no me ama,
Y sonreírle a la cara, (irónicamente claro),
A la vida,
Y saborear el chocolate,
Ver a la pulga estrecharle la mano a la otra,
Encabezado por una ráfaga sentimental,
Y el calor, y la música en mil notas,
Y oír el vino en la copa,
Y pensar en el futuro incierto,
Porque el futuro siempre llega cuando debe llegar
Y no antes,
Como una manada de moscardones equidistantes,
Y los violines girando en mi cabeza
Y escribir….

Cuando la poesía llama

Cuando la poesía llama, ¡deja todo!
No importa si estudias, o caminas rocinante con paso firme,
Si te llama de noche, cuando el sueño recae en tu sangre,
Levántate, y escribe un poema.
¡Crea!, ¡Crea refractarios de pócimas poéticas!,
Respira de ella, Saboréala.
Cuando la poesía acaricie tus labios con ternura,
O muerda tus labios con deseo,
No te resistas, ¡escribe!

Cuando la poesía aqueja,
Con susurros de viciosa melodía,
Y te atrapa,
Entonces deja que su mano ilumine tus ideas,
No te resistas, seria agotador y doloroso,
Déjate llevar en su marea,
Baila con ella su ritmo,

Cuando la poesía llama
No importa lugar, ¡poeta!
Desde el más alto vuelo,
Desdoblando la atmosfera,
 Hasta lo más profundo del mar,
Escondido entre las olas;
 O sentado entre las sombras.
Bendito iluminado, déjate poseer de Ella.

Cuando la poesía llama, no  importa si corres, o huyes,
Si duermes despierto, o si despierto duermes,
O si vuelas, ¡detente!
Y pon la mano a fluir, empuña la pluma,
Recorre tus pensamientos uno a uno.
Hecha el bolígrafo a  andar, poséelo,
Hazlo una extensión de tu cuerpo,
Dibújate nubes de arena,
¡Deja todo!


Cuando la poesía llama,
No importa edad, 
Si eres lobezno,
O un roble viejo.
No importa género, ni pasión,
Ni condición social, ni religión.
No importa nada.


Y a la hora que se vaya, espérala….
No la busques, Ella sabrá encontrarte