A Rodrigo Aguilar.

Él toma vino tinto en su terraza limpiando la luna con su mirada, Ausente, descubre bajo cada trago que toma, la soledad que se acrecienta. La vida le ha pagado mal últimamente, la vida (su vida) esta en crisis. Como anhela los tiempos de añoranza. Él esta embriagado de su ausencia, ausencia de todos, el tiempo, viejo enemigo, lo ha dejado a la par de si mismo, no hay nadie que lo rodee, nadie quien lo llore, nadie quien lo espere, no hay un alma vagabunda que a la orilla del cuarto, lo consuele. Larga noche, y a cada sorbo se siente mas y mas desdichado, lo parpados velaran esta noche, los parpados mojados atraen el delicado veneno de los recuerdos, el suave color de la nostalgia. Él llora con la luna, su única oyente, la luna que no tiene a donde ir, ha de resignarse al abandono, aquellos que prometieron el siempre, han desaparecido por convicción, cruda realidad patógena, pasan así las horas, el con el dolor en la mano, y el suicidio en la espalda, acuchillándole de nuevo las heridas, pasan así las botellas hasta que ya no puede levantarse, y aunque se levante no tiene a donde ir. La soledad te persigue a donde vayas, dejándote por ratos para regresar penetrantemente con mas rabia. Él no sabe que le hizo a la soledad, para que se quedara con él, rodeando por sus entrañas. Él se arrastra hasta la pluma, y escribe estas palabras, metástasis, el escritor es él, y el se convierte en el escritor, pero el escritor esta cuerdo, y él ha perdido el raciocinio, su otro yo de siempre, viejo amigo. Poco a poco cae la mañana venidera, el rocío colorido de brazos  de sol, la despedida de la luna, y el vagar diario, por el despertar matutino. Lo inevitable, el inevitable susurro del pseudo, que regresa solo, a su destino, adiós poeta, adiós descalzo, buen día.